Eu não vou dizer pra você que tudo está certo
Podem até tentar me calar, me levarem ao deserto
Mas, não vou falar o que você quer ouvir, pro seu bel prazer
Não conte comigo

Tudo distorcido ao meu ver, parece miragem
Valores trocados, balela vendida em bancas de jornal
Será que você não vê, que estamos perdidos?
E nem reagimos ao acesso do abismo

Tire essa roupa!
Tire essa música!
Tire esse lixo!
Tire essa droga!

Tire o armário!
Tire o otário!
Tire o de plástico!
Tire da alma!

Tire!