Clara olhava a janela
Pra ver se por ela seu amor iria passar
O velho sentado sentia
que o tempo corria
E sua hora iria chegar
Calado num canto esquecia
E tremendo sorria fazendo-me encabular
À tarde a chuva caía
Cada vez mais fria
Molhando o que era pra secar
Na rua o carteiro passava
Levando a notícia
E frustrando quem estava a esperar
Meu canto ninguém mais ouvia
Quanta gritaria
Não dava pra me escutar
Parei de cantar a canção
E guardei o violão
E de pronto me pus a chorar
Rolando uma lágrima ao chão
Molhou o colchão
No qual eu iria deitar