Como posso estar na batalha
Se a guerra é fria
E não tenho armas

A estratégia é cilada
Cair na armadilha
De um próprio aliado

Tudo me é tão estranho
E sobreviver
É questão de honra

E a falsidade desnuda
Choca-me os olhos
Mas não fujo da luta.

Pobre do pobre
Que tenta esconder
Toda sujeira
Que ninguém quer ver

Rico do rico
De alma e de paz
De mente sabia
Que sabe o que faz